La fuite.

La bouche ouverte, les yeux fixant je ne sais quoi, à la recherche du facteur discordant : lui + un élève + une question… Élémentaire, la plupart du temps, enfin, pour lui… , il a l’habitude, ENFIN ~~enfin~~… tout est mathématique!!!. Mais là ? Qu’est-ce qui cloche?, Eet pour la deuxième fois en autant de jours. Malgré lui, une réponse fuse : tout ! Son sujet de thèse La prévisibilité des résultats dans un monde en effervescence avait été refusé. Re-fu-sé ! Il avait pourtant mûri sa réflexion, évalué les défis qui se poseraient sur sa route, jubilait d’avance à l’idée de passer de longs mois à développer le sujet… Re-fu-sé.

Et s’il n’y avait que ça ! Les orages viennent avec les éclairs, c’est prouvé. Et là, en état de choc, il se retrouve, démuni, devant un blocage auquel il n’est pas familier : que s’est-il passé quand il a reconnu avec stupeur Ariane « shtei-guen-bèrguer », dans sa classe, alors qu’il a buté sur son nom, puis à nouveau quand elle lui a posé la question ? Hier, le fuschsia, aujourd’hui le jaune. Il déteste ces couleurs tapageuses. D’abord la frustration, puis, s’insinue la pensée de sa vie en noir et blanc, de ses vacances d’été où il ne fera rien de plus que d’enseigner. Pourtant il devrait en être fier, quoique, qu’est-ce que la fierté sinon une auto-proclamation orgueilleuse pour une action posée par soi-même ? Jules aurait pu rester ainsi, comme pris dans une boucle qui n’avait rien de mathématique, mais il sentait qu’il devait de trouver la réponse, à tout prix.

Revenir à la source…

Comme un automate, prendre le métro pour retourner chez lui, puis marcher. Et il retourne les mêmes pensées. Hier, il se questionnait sur les éléments qui l’ont empêché de prévoir raisonnablement le rejet du sujet de sa thèse. Aujourd’hui… Tiens ! Son cerveau, pourtant logique, vient d’établir à son insu un lien à la fois ténu et coriace : l’émotion, le trouble du non mesurable, de l’imprévisible. Il se passe quelque chose qu’il n’avait jamais connu avant : un sentiment incontrôlable. D’une part, l’espoir, mais aussi… cette « fuchsia-jaune- citron » qui le bousculait – son esprit refusant d’établir qu’au départ il était entré en collision avec elle. Il en avait croisé des femmes avant aujourd’hui, bien sûr, il ne vit pas sur une autre planète, mais force d’admettre qu’aucune n’avait eu cet effet -là. Pourquoi ?

Il passe devant le petit bistrot du quartier, avec son enseigne vert lime et où une femme au chapeau violet déguste une boisson glacée, assise à la terrasse. Un autre choc : sans même réfléchir, il entre et s’assoit dehors, lui aussi. La femme n’est pas particulièrement belle, enfin, comment pourrait-il en juger, lui qui a toujours préféré la compagnie des livres aux femmes. Mais là, il ressent quelque chose de nouveau, de presque nouveau, des sensations inhabituelles, son rythme cardiaque qui s’affole, une sudation soudaine qu’il espère discrète. Elle ne semble pas remarquer rien d’anormal. Il l’envie : sa posture relâchée, elle qui prend le temps de s’assoir comme ça pour regarder les passants en sirotant quelque boisson colorée. Son regard surprend un peu tout de même avec ses faux cils, le contour des yeux en noir et les paupières de la même couleur que son chapeau. En même temps, elle affiche son assurance, sa féminité, avec sa robe moulante qui laissait deviner ses formes généreuses. Il voit bien qu’elle se sent bien, elle. Lui, il a toujours été « maladroit », disait sa mère. Socialement maladroit. Et il s’était confiné dans cette posture tout en embrassant les études, particulièrement les mathématiques, plus rassurantes. Une recette assez réussie… jusqu’à maintenant, alors qu’il n’avait aucune matière à apprendre pour quelques mois, que la vie à vivre. Mais quelle vie ?

Au serveur, il commande : « Quelque chose de léger, s’il vous plait. » Le serveur lui sert un cocktail avec un parasol fuchsia. Les couleurs m’assaillent depuis hier, se dit-il. Il ne sait pas si elle les trouve ridicule, lui et son parasol, ou si elle est tout simplement gentille, mais elle lui sourit. Il rougit, puis prenant son courage à pleines mains il ose :

— C’est la première fois que je mets les pieds ici… euh… euh… Je n’ai pas l’habitude… Je suis meilleur dans les maths, dans les choses sérieuses et là… J’ai de gros soucis que je n’arrive pas à régler, une histoire de probabilité qui s’est emmêlée entre l’émotion et la raison… Beaucoup de pression accumulée. Beaucoup, beaucoup de pression. De ne pas savoir comment traiter ce genre de problèmes.

— J’avais deviné…

Vraiment ?

Jules sourit. Se sent un peu plus en confiance, ce qui ne lui était jamais arrivé avant, avec une inconnue. Prêt à tout oublier un instant, lui, habitué à se torturer l’esprit, à être sage, il entame un deuxième verre.

Elle comprend. Elle en a vu d’autres. C’est parfois comme ça les premières fois.