Gustav Schmidt se figea sur le seuil, la main déjà glissée sous son manteau. Paul Winnicott, lui, ne bougea pas. Il connaissait cette voix. Pas celle d'un inconnu, pas celle d'un fantôme du passé. Une voix qu'il avait entendue des centaines de fois, allongé sur un divan rouge, les yeux fermés, croyant qu'on soignait quelque chose en lui.

Walter Van de Blick se tenait debout près de l'âtre éteint, les mains croisées devant lui, dans la posture exacte qu'il adoptait à la fin de chaque séance.

— Vous, souffla Paul.

— Moi, confirma le vieux psychiatre. Arrivé une heure avant vous. Herr Schmidt le savait. N'est-ce pas, Gustav?

Schmidt ne répondit pas immédiatement. Son silence suffit.

— Vous saviez qu'il serait ici? demande Paul Winnicott en se tournant vers lui, la voix accusatrice.

— Je savais qu'il devait être ici, corrigea-t-il. Depuis ce matin, le docteur Van de Blick n'est plus sous la coupe de Hoffman. Il est sous la nôtre.

Le silence qui suivit tomba telle une chape de plomb en cette journée déjà passablement lourde de sens. Et de non sens.

Van de Blick s'assit lentement, comme soulagé d'un poids qu'il portait depuis trop longtemps.

— Je vais vous dire ce qui s'est passé ici, il y a huit ans, commença-t-il. Puis vous déciderez ce que vous en faites.

Paul ne dit rien.

Une des voix, la revancharde, voulait qu'il frappe le vieil homme.

Une autre, celle qui s'excuse, voulait qu'il sorte.

La voix de la raison, elle, se contenta d'un mot : écoute.

— Cette nuit-là, dans ce chalet, vous n'avez rien fait de mal, Paul. Vous avez vu quelque chose que vous n'auriez jamais dû voir. Nicholson Ledger, ivre et pris de panique, venait de laisser mourir un homme sur cette terrasse — un comptable qui menaçait de dénoncer le financement occulte de sa campagne par la famille Hoffman. Vous êtes arrivé après. Vous avez voulu appeler une ambulance. Richter vous en a empêché.

— Et vous avez filmé la scène, ajouta Schmidt. Toute la scène. Depuis le début. Ledger qui panique, qui laisse l'homme se noyer dans le lac plutôt que de risquer un scandale. Et vous, tentant de le sauver.

Paul sentit ses jambes flancher. Il s'appuya contre le chambranle de la porte.

— Ce n'était donc pas moi, murmura-t-il. Tout ce temps, je croyais...

— Vous croyiez être complice d'un meurtre, dit Van de Blick. C'est ce que Hoffman vous a fait croire dès le lendemain matin, avant même que vous ne repreniez vos esprits. Une version qu'on a soigneusement entretenue pendant huit ans, séance après séance, en altérant méthodiquement vos souvenirs par le biais de l'implant. Il ne vous punissait pas. Il vous fabriquait une culpabilité sur mesure. Une laisse.

— Et vous l'avez laissé faire.

— Je l'ai fait moi-même, corrigea Van de Blick sans détourner le regard. Sous la contrainte, au début. Par lâcheté, ensuite. Et, les dernières années... par conviction que c'était le seul moyen de vous garder du bon côté.

Gustav Schmidt s'avança enfin, laissant la porte du chalet grande ouverte derrière lui.

— Voilà où nous en sommes, Herr Winnicott. Deux groupes se disputent votre existence depuis dix ans. Le premier, celui de Richter Hoffman, descend directement du réseau que dirigeait son père. Un réseau qui n'a jamais cessé d'exister, seulement changé de vocation : de la détention clandestine à l'ingénierie comportementale, puis au lobbying et à la capture d'États entiers par la dette et le chantage. Ils voulaient faire de vous leur premier ministre des Finances programmable — un homme d'État dont on pouvait, à distance, moduler la peur, la loyauté, la mémoire. La preuve de la faisabilité et, surtout, de la rentabilité d’un tel concept de manipulation à distance d’un être humain.

Il désigna Van de Blick d'un signe de tête.

— Le second groupe, c'est le mien. Une cellule de contre-espionnage indépendante, née après-guerre pour traquer précisément ce genre de réseaux et jamais officiellement dissoute. Nous avons intercepté Van de Blick il y a huit ans, non pour l'arrêter, mais pour le retourner. Nous ne pouvions pas prouver ce que faisait Hoffman. Vous étiez notre seule fenêtre à l'intérieur.

— Vous m'avez utilisé, dit Paul, la voix étranglée.

— Nous vous avons protégé de la seule façon possible sans jamais rien vous demander explicitement, répondit Schmidt. Chaque séance de Van de Blick contenait autant de mensonges de couverture que de garde-fous discrets. Il a limité les dégâts que Richter voulait vous infliger et l'a jamais laissé effacer entièrement les réminiscences de « la nuit des longs couteaux » de Sherbrooke. Il en gardait toujours une trace, quelque part, hors de portée de l'implant.

Van de Blick porta la main à sa poitrine, en sortit une simple clé USB, et la posa sur la table basse.

— La vidéo originale. Ledger, la terrasse, le lac. Intacte.

La migraine de Paul refluait enfin, laissant place à une clarté presque douloureuse.

— Alors pourquoi Richter voulait-il encore me traîner jusqu'à Eckheart aujourd'hui? Si tout était déjà sous contrôle depuis huit ans?

— Parce que ce matin, l'implant a été piraté, répondit Schmidt. Par un troisième acteur, extérieur à nos deux organisations - probablement un service étranger - qui cherchait à revendre vos souvenirs, et avec eux, les codes gouvernementaux copiés sur le même dispositif. Richter l'a su avant nous. Il a paniqué. Il ne voulait plus vous contrôler, il voulait vous faire taire, avant que quelqu'un d'autre ne mette la main sur ce que vous savez.

— Berhmann Eckheart ne soigne rien, ajouta Van de Blick. C'est un effaceur. Sa "cure", c'est une lobotomie chimique et électrique déguisée en traitement. Vous ne seriez jamais reparti intact de la base

Paul regarda tour à tour les deux hommes, puis la clé USB posée entre eux comme une arme désamorcée.

— Et maintenant?

— Maintenant, dit Schmidt, vous avez ce que ni Hoffman ni nous n'avons jamais eu ensemble : la preuve contre Ledger, la preuve contre Hoffman, et le fait que plus personne ne contrôle votre tête. Le piratage de ce matin a détruit les protocoles de l'implant. Il ne reste qu'un boîtier mort dans votre crâne. Vous n'appartenez plus à personne, Paul.

Dehors, deux véhicules remontèrent l'allée de gravier. Des portières claquèrent. Des voix, en allemand cette fois plus tendues, résonnèrent près du lac.

— Les hommes de Richter, annonça-t-il sans se presser. Ils arrivent pour récupérer ce qu'ils croient encore pouvoir l’être.

Il glissa la clé USB dans la poche intérieure de son manteau et fit signe à Paul de le suivre vers une porte dérobée à l'arrière du chalet.

— Vous avez un choix à faire, Herr Winnicott, et il n'appartient qu'à vous de le faire. Venir avec moi, disparaître le temps que cette vidéo fasse tomber Hoffman et libère Ledger de son emprise — ou de sa complicité, selon ce qu'il en fera. Ou rester, affronter les hommes de Richter, et parier que dix ans de politique vous ont appris à négocier même à visage découvert.

Paul regarda une dernière fois Van de Blick, cet homme qui l'avait à la fois trahi et protégé pendant une décennie entière.

— Les voix, docteur. Est-ce qu'elles vont s'arrêter maintenant?

Van de Blick esquissa un sourire triste.

- Elles ne se sont jamais tues à cause de l'implant, Paul. Ça, au moins, c'était vrai depuis le début.

- Et ma mère?

- Malheureusement...

Pour la première fois depuis le matin, une seule voix résonna dans la tête de Paul Winnicott. Calme. Distincte. La sienne, et rien que la sienne.

On y est presque, se dit-il à lui-même.

Il franchit la porte dérobée derrière Schmidt, tandis que dans le salon vide, Van de Blick restait assis, immobile, à attendre les hommes de Richter Hoffman.

***

De retour à la planque, chemin McFerland, Paul Winnicott ne demanda pas son reste et descendit se réfugier dans la chambre qui lui était allouée au sous-sol. Il sortit de sa poche son téléphone cellulaire - que Schmidt lui avait remis plus tôt -, et composa derechef un numéro à quinze chiffres.

Il attendit un long moment avant que la communication ne soit établie. Dès que ce fut fait il parla tout bas, en arabe, à l’agent du Mossad.

شجيرة
ربيع`
الضابط 05

Paul Winnicott attendit de nouveau et entendit plusieurs bruits de ligne.

الخط مؤمَّن، أنا أصغي إليك يا عميل 05.
التقرير النهائي، أكرر، التقرير النهائي

(NDLR)

Arbrisseau
Printemps
Agent 05
Ligne sécurisée, je vous écoute agent 05.
Rapport final, je répète, rapport final.