« Chaque chose vivante que nous faisons pour le compte du bonheur, même danser avec une chaise, est une prise de guerre dans ce combat où la vie affronte la mort avec une poignée de lettres de l’alphabet. » [1]

Danser avec une chaise, même pas certain qu’elle accepterait… Il réprime un sourire en refermant le journal. Lui à qui sa première blonde disait de jaser avec sa sœur plutôt que de le voir se décarcasser sur la piste de danse.

Le café est bondé. Surtout d’ordinateurs portables. Tous ces yeux rivés devant tant d’écrans. Une bonne quarantaine de regards dont les voisins ne verront jamais la couleur. Au moins, ils ont l’air de travailler !

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La poche de son veston vibre au moment où il tourne la clé dans la porte. Texto de Delphine qui a raté son autobus et qui se termine par l’émoticon du bonhomme qui pleure. Seconde vibration. Emma qui lui dit d’aller chercher Delphine qui a raté son autobus (bonhomme fâché, celui orange foncé avec des &$!#% ). Que d’émotions transmises en si peu de temps.

En roulant, Élie réfléchit à ce qu’il a écrit depuis 6 mois. Que de la merde!

Trois nouveaux fichiers dont l’inventaire est lamentable. Le premier contient des informations sur l’hypocondrie (surtout les symptômes, pour valider son état), le second, le profil d’un seul personnage, Drake, qui de toute évidence est devenu son alter ego.

Drake ! veux-tu ben me dire où j’ai pêché ce prénom? C’est sûrement pas autour de lui qu’une intrigue pourra se tricoter. Il a toujours détesté ce prénom et l’a possiblement choisi pour s’éloigner de sa propre vie. Comment se fait-il qu’il tombe toujours dans le panneau de l’autofiction ? Sa vie est tellement drabe. Et que dire du troisième fichier qui résume la fin projetée de la nouvelle qu’il doit déposer à son éditrice à la fin du mois. Un paquet d’idées insignifiantes qu’il a piaffées sur son clavier un soir de brosse, après s’être engueulé avec Emma.

- Tu sais Élie, t’es pas mon meilleur amant, mais assurément mon plus grand amour.

Trois mois plus tard, il ne savait toujours pas s’il devait se réjouir de cet aveu. En fait, c’était principalement ce ton de procureure qu’elle avait adopté qui l’avait blessé. Devant le banc de tous les accusés qu’Emma avait cotoyés, il était le coupable. Il en avait reparlé à son p’tit frère Pat récemment. Même remarque réconfortante qu’au printemps.

- Décroche Élie! Tu te rends pas compte, elle t’aime ostie! Tu es son plus grand amour. Sérieux, qu’est ce que tu veux de plus?

Célibataire depuis peu, Pat avait le bleu de l’œil humide. Dans un élan de besoin réciproque de réconfort, Élie lui avait mis la main sur l’épaule.

Décroche Élie ostie qu’il se crie, les mains crispées au volant en évitant de justesse un cycliste visiblement en période d’entrainement intensif.

***

Stationné devant l’école, il s’avoue vaincu. Quel pitoyable scribe il est ! Il se rappelle une chronique de Serge Bouchard qui affirmait sans broncher qu’il n’y avait pas de bouleaux sur la rivière Mingan en ajoutant que «la réalité est insupportable à l’humain. Nous ne sommes pas faits pour la voir en face»[2]

Et Emma qui carbure au temps supplémentaire pour payer l’hypothèque parce que son chum est sur un projet de nouvelle depuis bientôt un an. Son grand amour résistera-t-il encore longtemps ?

Cou’donc ~~Mathild~~Delphine, j’ai pas toute la soirée!

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[1] Dany Laferrière, Le Devoir, 10 janvier 2026

[2] Serge Bouchard, Les corneilles ne sont pas les épouses des corbeaux, 2005