- Avez-vous refait ce cauchemar ?

Je hoche la tête.

Il se replace posément sur son fauteuil et m’explique qu’il ne fait pas d’onirocritie donc il ne peut me proposer une interprétation de ce rêve. Son Ordre le lui interdit. Il me rassure néanmoins que nous avons la possibilité, à travers ce cauchemar, d’explorer plus profondément. Les rêves sont parfois une passerelle entre notre inconscient et la réalité et ils peuvent nous éclairer sur nos patterns et certaines de nos tendances.

Aristide II poursuit en m’assurant que pendant quelques mois, il ne peut toutefois me dire combien exactement, nous pourrions travailler à surmonter ce traumatisme et à démêler ce combat émotionnel qui m’empoisonne l’existence. Par le biais de nos rencontres ponctuelles, nous arriverons à mieux cerner les mécanismes de protection qui se sont insidieusement installés.

- Vous sentez-vous prêt pour cette incursion monsieur Pouliot ?

Je consens timidement.

Nous nous laissons sur quelques conseils et la promesse de travailler ensemble.

Quelque peu ragaillardi par cette éventualité, je prends, sans même y réfléchir, la direction de chez Aristide. J’y étais bien retourné avec Réal, mais la mystérieuse Dame de la toile m’avait encore une fois fait faux bond. Je m’étais abstenu d’y retourner jusqu’à maintenant. Je marche, avec désinvolture, et ce relâchement m’est plutôt agréable. C’est un sentiment dont j’ai été dépouillé il y a trop longtemps. Dois-je mettre ça sur le compte d’Aristide II ? J’ai sincèrement senti une brèche s’ouvrir durant notre séance de ce matin.

Le galériste me reconnaît d’emblée et ne me prête aucune attention. Étant devenu suffisamment familier avec les lieux, je me dirige aussitôt vers la toile.

Pendant plus d’une heure, je reste planqué debout, figé comme une statue. Rien. Je m’en veux d’être là. Une irritation monte en moi, un frémissement dans mon plexus solaire se fait sentir et je sens la zénitude me quitter d’un coup. À bout de patience et sur le point de partir pour ne plus jamais revenir, je l’aperçois enfin. Elle est là, beigeâtre, sans traits. Sa physionomie est banale et je me demande pourquoi je suis tant fasciné. Est-ce parce que son visage a quelque chose de familier? Mais voilà qu'un nouveau détail me frappe. Comment a-t-il pu m’échapper la première fois ? Maculée d’une trace rouge qui couvre le coin inférieur droit de l’ourlet, la robe porte une tache qui me saute soudainement aux yeux. On dirait du sang. Je m’active pour scruter à toute vitesse le reste de la femme pour apercevoir la même tache sous les ongles de son majeur et de son index. Je reste là une bonne minute avant que la silhouette ne meure à nouveau dans le tableau.

Sa voix joviale me fait du bien et j’accepte sans hésiter son invitation à le rejoindre chez Ti-Luc. Devant une chope bien froide, Réal me raconte avec son perpétuel enthousiasme, les derniers développements concernant la femme élancée. Je le taquine. Non seulement elle est beaucoup plus jeune, elle a en prime près de 15 centimètres de plus que lui. Il m’explique qu’en réalité, il cherchait un sujet pour son projet de court métrage et la femme girafe symbolisait exactement ses attentes. Depuis, ils ont pu se rencontrer, élaborer le projet et signer le contrat d’embauche sans même frôler la courtisanerie.

Après quelques heures d’un monologue non-stop mais bienfaisant, Réal se tourne vers moi et me demande enfin les dernières nouvelles.

Je lui parle de Dr. Fillion et de la perspective propice qui m’habite depuis nos deux rencontres. Il semble foncièrement heureux pour moi. Alors que je m’apprête à lui raconter mon ultime visite à la galerie, sa bonhommie se transforme en affliction. D’un air soucieux il me dit :

- J'ai vu ta soeur mardi.

Devant mon air incrédule, il poursuit :

- Dana est en sécurité. Je suis désolé de te dire qu'elle a une fois de plus attenté à sa vie. Elle a été admise à l'unité en psychiatrie de l'Institut Pradin. Elle obtient les soins nécessaires avant d'être transférée en définitive au sanatorium pour malades dangereux. Il n'y a pas d'autre choix que de l'interner. Elle présente des risques pour elle et pour autrui, sans compter ses nombreuses récidives. Elle ne sera plus jamais une menace.

Je ravale ma salive. Il continue :

- C'est un voisin qui a alerté les policiers. Ils ont dû faire usage de la force tant elle était déchainée. Il paraîtrait qu'elle était accoutrée d'une soutane beige empreinte du sang de votre mère. Elle s'était auto-mutilé le visage et vociférait des prières sataniques en implorant le pardon de votre mère.

= C'est la robe beige que ma mère portait au moment de l'accident ?

= Ce n'était pas un accident Normand, tu le sais au fond de ta mémoire.

Des bribes refont surface. J’ai souvenir de quelques conversations avec Dr Fillion, amnésie traumatique, lacunes mémorielles, défense psychologique, ces évocations me reviennent en mémoire.

Les morceaux du puzzle commencent à s’assembler.

Mon répit aura été de bien courte durée mais je sens la détresse enfin me larguer pour faire place à l’espoir.