EXTRAIT D'UN TEXTE DE KATESHKEMIK

La neige colle sous les bottes. Le printemps dessine une auréole d’herbe jaunie sous les sapins rabougris. Peu de tempêtes cette année. C’était peut-être leur dernier hiver. En tout cas, c’était le mien, c’est sûr. Je suis presque décidé maintenant, je le sens. Hier encore, je l'ai expliqué tout haut aux spatules accrochées à côté de la cuisinière, mes interlocutrices habituelles. Parfois c'est au chien que je parle, parfois aux chats ou à l'oiseau qui crie dans sa cage. Ils sont sans réaction face à mes incertitudes. La cuiller en bois plonge dans la soupe sans un mot et je continue à lui décrire ce que je vois. Un futur inconnu. Un chemin de brouillard perdu dans les nuages. Un temps où je ne suis peut-être plus, un temps sans moi. J'écrase la cigarette contre le poêle puis je la jette dans l'antre béant. Les flammes me réchauffent. La soupe me réchauffe. Maudit froid. Un coulis d'air chemine entre la porte fermée et mes pieds. Cela m'agace. Je jette une veste contre le pas de la porte pour couper cet air glacial qui entre comme un voleur dans ma vie. Une autre cigarette, un fond de whisky où tremper un petit sablé pas cher du Président. C'est tout ce que je me permets quand le moral est à zéro. Demain ça ira mieux.

La télé crépite avec le journal du soir. Le clown orange secoue sa crinière et son sourire vorace, tandis que l'autre s'agite sur une estrade les bras en l'air. Ça aussi me submerge. J'implose en dedans, incapable de dissoudre le dégout qui m'envahit. Il ne se passe rien, mais il se passe ça. Jézabel ne m'appelle pas. Elle ne me manque pas vraiment, personne ne me manque vraiment en réalité. Hier, j'ai sculpté trois petits ours, ils me regardent depuis l'atelier au milieu des gouges. Je crois que je vais les colorer un peu, ça se vendra mieux. Bon. Passons à la vaisselle, un moment de zénitude si l'on accepte d'y entrer pleinement. Je me sens comme un animal qui prend soin de sa tanière quand je verse le savon Plénitude sur les assiettes. Une odeur d'agrumes se répand avec l'eau chaude versée de la bouilloire et je gratouille les bols en fredonnant ce que je connais. Le verre est vide. Le chien s'approche pour quémander un plat à lécher. Tiens. Le pré-lavage est fait. C'est ainsi tous les jours et tous les jours de toutes les semaines. C'est régulier. C'est cela que j'aime.

Dehors, le vent se lève, un peu chaud, un peu froid, j'ai regardé la pomme de pin. Ce sera sec ce soir. Lune pleine, bon temps pour les collets.

À VOUS DE POURSUIVRE!

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Dans le silence feutré du sentier, seules les branchent qui me saluent osent bouger. C’est l’heure magique où la faune bruyante du matin fait place à une pause bien méritée où chacun profitent des doux rayons pour se réchauffer un peu, avant de retourner chercher quelque chose à se mettre sous la dent.

La neige molle annonce les beaux jours qui sont au coin de la rue, les ruisseaux se réveillent doucement et le froid est moins mordant. À croire que cette année encore, je ne résisterai pas à cette folie passagère qui, entre mars et mai, s’empare de tout le pays. Cet énervement qui nous met la joie au cœur sans qu’on n’ait absolument rien à faire pour la susciter. Juste regarder. Écouter. Se remplir l’intérieur de douceur.

Jusqu’au chien qui sautille et qui gigote comme s’il sortait de la longue torpeur imposée par l’imposant hiver. D’un collet à l’autre, il me précède, fait l’aller retour trois fois pendant que je prends mon temps pour lever mes trouvailles. Marcher sans craindre d’engelure, remercier la nature pour ce qu’elle me donne, mettre le nez dehors et me dire que, vraiment, je le savourerai jusqu’à la dernière goutte, ce printemps-là.

En levant le regard vers le ciel, je lui promets de ne pas lutter trop fort. Je suis prêt, depuis longtemps. Depuis que mes deux anges ont quitté la cabane, depuis que je parle si peu que je ne reconnais plus ma voix. Et sitôt je chasse ces pensées pour retourner à l’atelier. J’ai trois ours à finir avant de partir.