Extrait d'un texte de Margo White

Je passais les étés de ma petite enfance chez ma grand-mère, à la campagne près de Novgorod. Ma mère, coiffeuse à Leningrad, m’y amenait en train dès les premiers beaux jours de mai et revenait me chercher en septembre. Le jardin était mon royaume. Du matin au soir, j’y faisais des pirouettes, j’y dansais, chantais, caressais le chat, courrais après les lapins, cueillais les fraises, les framboises pour les avaler tout rond ou les rapporter à Sofia qui en faisait les meilleures confitures au monde. C’est moi qui ramassais les œufs tous les matins, qui nourrissais les poules et nettoyais leur litière. Je m’allongeais sur l’herbe humide de la rosée du matin pour écouter les oiseaux et le vent dans les feuilles. J’arpentais le grand champ de lupins qui longeait le chemin menant à la maison, y créant des labyrinthes où ma grand-mère faisait semblant de s’y perdre en me cherchant. J’apprenais à semer des laitues, à récolter les carottes, les choux, les betteraves. Je savais traire la chèvre et passais des heures à observer comment faire du fromage à la laiterie du voisin. Ma grand-mère avait des ruches qui nous donnaient un miel blond et onctueux. Elle guérissait mes piqûres d’abeilles en les frottant avec de l’ail. Elle cousait toutes mes robes avec des tissus dépareillés mais joliment agencés, tricotait mes chandails avec des motifs d’animaux ou de fleurs, tressait mes longs cheveux blonds et m'apprenait les mêmes chansons que ma mère avait apprises enfant.

Mes souvenirs d’avant l’exil ne m’ont jamais quittée, je les garde précieusement. Tous les jours, je les peins dans les livres pour enfants, dans les illustrations pour les magazines qui me permettent de bien gagner ma vie. Je dessine des chats endormis si doux, des rosiers sauvages qui embaument presque à travers le papier, des clôtures en piquets de bois bien alignés, des enfants qui se baignent dans les rivières où l’eau froide les faits frissonner, des gros pains dorés tout chauds sur les tables de cuisines couvertes de nappes fleuries, des rideaux à carreaux qui volent au vent, de la pluie fraîche qui s’abat sur les fenêtres.

Je réinvente ces images pour bloquer mon cerveau de l’horreur que fait subir le président de mon pays à l’Ukraine.

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Le sentiment d'impuissance est tout simplement insupportable. Je ne veux pas que des gens s~~eurent,~~oient tuésé, je ne veuxxt pas que des gens de mon pays tuent, je ne veux pas. L~~es s~~es souvenirs intarissables, ceux qui m'accompagnent partout où je vais depuis que j'ai quitté mon pays, sont maintenant tous souillés. Le contour de ces magnifiques tableaux s'effritent un peu plus chaque jouro ~~à peu~~. Cela me tue. Je sais que cela devra cesser avant que tous ils ne disparaissent. La semaine dernière, on a fait appel à moi pour accompagner une jeune réfugiée d'Ukraine, de Kiev précisément. Âgée de 12 ans, elle est arrivée au Québec aux premières heures des combats avec sa mère et sa sœur. Leur père lui, est demeuré là-bas pour tenter de sauver son pays. Sa quête l'a mené à sa mort, quelle ironie du sors. Ce ne sont pas toujours les meilleurs qui gagnent comme veulent nous le faire croire les films américains.

Depuis que Sofia est entrée dans ma vie, c'est un peu comme si je retrouvais une parcelle de ma Sofia de là-bas. Le sors n'est pas qu'ironique, il peut être magique ~~aussi~~. Avec ses magnifiques cheveux couleur de miel, le rappel est encore plus puissant. À travers elle et sa famille, Klara, sa mère, et Larysa sa petite soeur de 8 ans, le sentiment d'impuissance me quitte peu à peu. Je retrouve les couleurs de mon enfance et du pays que j'ai tant aimé.

Enfin, j'ai trouvé comment revenir à la vie, loin de chez moi, mais si proche à la fois.