A nouveau, gros plan sur deux bras ronds et tatoués sur l’écran pour la démonstration en ligne du croustillant à la rhubarbe par Belle De Lappe, présidente du club des glaneurs du Québec

Tiens, une autre, pense Belle en séparant les grandes feuilles des tiges rouges, raides et carrées. Sur l’écran, plus de 287 participants, un record. La dernière fois, pour la démonstration des pissenlits il y avait deux femmes voilées. Aujourd’hui, il y en a 5 qu’elle peut voir. Certains écrans noirs portent des noms musulmans : Khadija, Shéhérazade. Elles font bien à manger, ces femmes voilées de la Syrie, du Liban, ou de l’Algérie. Belle soupire si légèrement que personne ne remarque.

— Ah oui les feuilles, bien sur! Elles sont belles n’est-ce pas? Malheureusement, on ne peut pas les manger car elles ont un taux d’acide oxalique très élevé. Mais rien ne vous empêche de vous en servir comme ...

Et Belle prend la plus grande qu’elle déploie au-dessus de sa tête.

— … Parapluie! Ou encore… vous allez rire… faites briller vos casseroles en inox en les frottant tout simplement avec la même feuille, ou décaper le collé-au-fond persistant en y mettant une feuille à bouillir dans un peu d’eau et voilà! Hyper décapant. Et oui, merci pour ta note, Chantelle, la feuille de rhubarbe macérée, filtrée et pulvérisée est un excellent insecticide 100% naturel, on aime!

Chantelle ajoute en privé pour Belle de ne pas s’inquiéter, qu’elle garde un œil au cas ou Monsieur Pipi se manifesterait à nouveau avec des commentaires inopportuns. Belle observe, incrédule, une de vieilles dames qui a décidé de se passer le fil dentaire, tant qu’à faire… Elle veut pouffer de rire mais pique du nez et coupe les tiges de rhubarbe en dés avec élan.

— Mais revenons à nos moutons, ou plutôt à ce légume assez acide mais délicieux avec un peu de sucre… Ben oui, c’est pas un fruit, la rhubarbe!

Mais encore une fois, Belle s’échappe. Elle et Nell, assises sur les marches du tambour avec un bol de sucre blanc entre elles, et chacune à tour de rôle qui trempait la tige crue dans le sucre, trempait et croquait, trempait et croquait, se faisant des grimaces. Avant de revenir à Québec, où habitaient leurs deux grand mères, l’une fana du tricot, du hockey et des Caramilks, l’autre toujours bien mise mais ennuyante à mourir… ils avaient habité dans une petite ville juchée au-dessus d’une très longue côte en trois paliers. La maison louée faisait le coin des rue Saint-Pierre et Saint-Paul et avait un grand jardin avec pommier, cerisier, framboisier, un noisetier. Et la rhubarbe. Leur plaisir toujours partagé—avant Jérôme.

Belle se ressaisit, fait glisser les cubes de la planche au grand bol, les couvre de sucre non pas blanc mais brun et suggère aussi le sirop de érable, avant de laisser le tout ramollir un peu alors qu’elle prépare le croquant. Au fait Jérôme…

Belle l’entend à la porte d’en avant, qui parle d’une voix calme à quelqu’un qui n’est pas calme du tout.

— On mesure un tiers de tasse de beurre, un tiers de tasse de farine et un tiers de tasse de cassonade. On mélange le tout, voilà, et après…

La voix inconnue continue de monter en registre, Belle tourne la tête rapidement pour voir ce qui se passe mais elle n’a pas besoin de voir maintenant elle sait. Cette voix, toujours enragée, c’est Paul Hunter.

Chantelle lui envoi un message : C’est qui qui gueule comme ca?!?

Belle sourit nerveusement…

— Pas de problème, Chantelle, merci pour ta question mais non, pas le gruau dit steel cut, beaucoup trop long à cuire, quoiqu'il soit délicieux au petit déjeuner, non, utiliser plutôt un gruau déjà en flocon, d’accord?

Les voix continuent de monter mais soudainement le silence est remplit d’essouflement, de raclage et de…

— Chantelle! Pourrais- tu s'il te plait répondre aux questions de participants pendant que je regarde ou j’ai mis mon ingrédient secret? Merciiiiiiii!

Belle coupe caméra et micro et court à la porte d’entrée. Elle avait raison. C’est Paul Hunter. Et c’est Jérôme. L’un sur le dessus, l’autre dessous, qui roulent dans les plans de pivoines. Belle ne dit rien, revient à la cuisine, s’empare de son maillet à amincir le veau et le poulet et retourne à la porte où les deux hommes en sueur grognent comme des ours. Ils bougent moins vite et Belle en profite pour viser juste et asséner un coup de maillet sur la tête du père Hunter qui laisse couler un flot d’invectives:

— Crissse de calisssse d’estie de tabarnak de saint-ssssiboire !

Pour un homme qui va la messe franchement, pense Belle, fière de son coup. Les deux hommes sont séparés et se regardent avec une dose toxique d’animosité. Ils se relèvent, s’époussètent, et Jérôme rentre précipitamment avent de ressortir avec le fusil qu’il garroche dans l’herbe.

— Tiens, le v’là ton fusil, mais la prochaine fois que j’entends dire que tu bats tes chiens, ta femme ou tes enfants, je me gênerais pas pour dire ce qui s’est passé hier soir dans forêt. Pis avise-toi pas de punir Junior non plus!

— Crisse de granola, allez donc fumer du pot nu-pied dans les fougères pis brouter des pissenlits par la racine pis laisser le bon monde tranquille!

— Aye, toi-là, mes pivoines! Lui lance Belle.

Hunter ne se gêne pas pour piétiner un peu plus le bosquet de boutons de fleurs avent de sacrer son camp, fusil en main.

— Rentre, ma Belle, rentre!

Il la prend par le bras et la poussa vers l’intérieur, doucement.

— Franchement, Jérôme!

— Quoi? Il m’a cherché!

— Oui mais imagine-toi donc que je suis live, là!

— Je sais, j’m'excuse…

— Des fois c’est un peu trop facile de te trouver, Jérôme.

— J’m’excuse, mon amour, tu me pardonnes?

— Met de la glace! Lui lance Belle, la recette du jour se déclarant l'oeil au beurre noir, avant de rallumer la caméra et le micro.

— Ou en étais-je? Ah oui. L’ingrédient secret! Eh bien toujours, c’est l’Amour. L’amour …

Belle s’arrête pile. Les femmes voilées, comme une, se sont mise à hululer quand elle a dit le mot amour. Belle se tait, prise de court. Au pays du soleil, des terres rouges, le sang sur le trottoir. Un homme donc la tête était couverte d’un sac de jute. On l’avait jeté à genou, devant elle. Les mercenaires. Ils disaient que c’était lui, qui était responsable, lui, qui avait mit la bombe sur le chemin. Lui, qui détestait les américains sans nuance entre Canada et USA, entre convoi humanitaire ou militaire. Et ce que Belle voulait faire, ce qu’elle voulait vraiment faire, c’était de frapper la tête de l’homme contre le pavé, frapper, très fort encore et encore jusqu’à qu’il saigne lui aussi. C’est ce que Nell faisait, quand elles allaient cueillir des noisettes. Elle les mettaient dans un sac de jute qu’elle battait à tour de bras contre la chaine de trottoir pour fendre l’écorce verte et velue, jusqu’à ce qu’il y ait une tache sombre et humide sur le béton. Belle voulait faire couler le sang de l’homme à genou devant elle qui ne disait mot. Qui demeurait coi. Il savait ce qui l’attendait. Il n’y avait jamais de procès ici. Et les femmes du pays hululaient comme des folles parce qu’elles aussi savaient le sort qu’allait lui faire les mercenaires.

Chantelle a coupé le son aux femmes voilées. Belle se concentre et essaie de continuer mais les mots sont comme de la mélasse dans sa bouche :

— L’amour qu’on met à faire à manger, le respect que l’on doit à la terre qui nous nourrit…

Bang-bang-bang.

Quelqu’un à la porte, encore, qui frappe. Trop fort. Jérôme regarde Belle d’un oeil, l'autre sous un ice pack. Les bras ronds et tatoués de fleurs et de papillons se mettent à vibrer de colère.

— Non! Non, Belle! NON!